кроме моих, использованы фото Юли Митрофановой (Москва) и Брэда (Австралия-Корея)
Оказалось, что на пароме плыть неинтересно. Я-то думал (ну, почти) - будут палуба, синее море и всякие там шезлонги-мартини-капитаны-в-белых-мундирах из кино.
А оказалось похоже на автобус – сидишь как дурак в кресле, смотришь в окно на однообразную геометрию уходящей вбок волны, и так восемь часов подряд. Выйти из салона второго класса можно только на корму, где дышать нечем из-за выхлопных газов и где толпятся украинские и русские туристы – пьют пиво - а потом с размаху кидают бутылки в море...
Когда стемнело, вдоль румынского берега стали появляться огненные факелы –плавучие газовые вышки.
За которые я принял поначалу и россыпь огоньков варненского порта
А потом приблизилась синего неона надпись кириллицей:
ВАРНА. МОРСКА ГАРА.
* * *
Такой же потрескавшийся асфальт, та же кириллица, редкие пьяноватые прохожие (час ночи), и те же лады с москвичами уткнулись сонно носами в обочину. Краснокирпичная новостройка.
Никакой особой заграничности не чувствуется. Только пахнет вкусно, югом. Это хорошо.
Мы идем к вокзалу, пытаться разменять деньги.
Нас трое – Ваня Жук с Юлей, и я.
В ночном магазине (секундное замешательство, как всегда в новой стране: гортань в судороге, готовится к насилию) я пробую сербский -
а отвечают на русском
покупаем вино, хлеб и сыр (кашкавал).
Ну, а теперь можно пойти разобраться, что это за Варна такая... И, кстати, где мы будем спать...
* * *
по улицам с невысокими домами, мимо влажно ухающей в темноте дискотеки, по пустой пешеходке с освещенными мертвыми магазинами, мы доходим до бульвара с фонтаном – через дорогу византийский фасад собора – сворачиваем на аллею со скамейкой – покосившись на мраморный бюст (графу Игнатьеву), открываем вино
домик с башенкой подсвечен элетрической синевой.
кажется, путешествие наконец началось.
(через пять минут к нам подвалил в жопу пьяный болгарин и стал (по-английски) рассказывать, что он болгарин совершенно нетипичный. Absolutely non-typical Bulgarian. Почему-то это сообщение показалось ему очень важным, потому что он возвращался к нему опять и опять, несколько раз. Потом он стал показывать свои картины, отпечатанные на маленьких фотокарточках (страшилки, с хоботастыми и зубастыми слонами). Потом звал к себе ночевать. Да не пошли мы к нему. Больно уж был пьян)
Купив по дороге еще кадарки, мы возвращаемся в порт, спускаемся мимо каких-то космических бетонных конструкций к морю и ложимся, расстелив спальники на каменный причал. Еще немного вина.
поблескивающие огоньки Варны напротив.
* * *
А
утром просыпаемся от голосов и пошаркивания. На причале рыбаки. У моей головы
прислонен к стенке велосипед.
Искупаться не получается. Пляж оцеплен по кромке прибоя солдатами, разглядывающими девочек в купальниках.
Народу на пляже много, в воде - никого.
Мы подходим к одному из солдат. «А искупаться можно?»
«Нельзя. Ближе 5 метров к воде не подходить» (улыбаясь).
«А че случилось-то?»
«140-летие Болгарского Флота»
На горизонте маячили какие-то канонерки с авианосцами, или как их там. Наверное,
флот охранялся от коварства анти-болгарски настроенных народов.
В полдень над головой ревят истребители, и раздаются громкие артиллерийские бабахи (прохожие вздрагивают и даже затыкают уши). 140-летие болгарской авиации?
Скоро мы видим еще табличку.
«140-летие болгарской почты».
В конце 19 века русские освободили Болгарию от турок, и начались болгарский флот, почта и все остальное. Центральные улицы Софии названы именами русских генералов. Центральный собор Варны построен "попечительством императора Николая" (как, по-русски, написано на фасаде). А Болгария - одна из немногих стран, где русских вроде бы искренне любят.
Потом нам рассказали, что место, где мы спали, называют тут "цыганским пляжем" и считается оно ночью ужасно опасным.
* * *
Цвета – серый и коричневый, обшарпанные стены, на них яркие пятна вывесок. Иногда приятные одно-двухэтажные горбатые улочки… Много пыли, как и в России, непонятно откуда берущийся пыльный налет на всем. Очень знакомые лица – и совсем неудивительно, что многие легко переходят на русский.
Звуки… ну, машины там, бодрые радиоголоса, музыка (чаще американская, но иногда, откуда-нибудь, вдруг - скрипки, аккордеон, цимбалы), и болгарский говор, быстрый и отрывистый.
Еще загадочные объявления по всему городу - большими буквами «МИВКИ» (видимо, такие юркие зверюшки), и номер телефона …
Забавно, ага, но я был разочарован, потому что не чувствовал себя далеко от дома. Потому что все-таки не оказался в другом мире, когда можно оставить одни привычки и рефлексы, поднадоевшие – и вспомнить другие… Слишком уж похоже. Украина такая, только поюжней и подобродушней.
А может, я просто давно уже не высыпался нормально.
Или заболел дурного свойства снобизмом.
* * *
Поезд Варна – Пловдив.
ползущие серо-коричневые стены, черепица, желтые поля, и мертвые, сливающиеся с природой (густой кустарник у забора, вцепившиеся корнями в крыши деревца) брошенные заводы
бедная страна
на одном из полустанков стоят женщины в мусульманских платках и шароварах под длинными балахонами, набрякшими тяжелыми ватными плечами (в 30-градусную жару!) - вот здесь хочется слезть…
и горы на горизонте – это уже с жадностью – когда?
но недосып не вылечить потным полуобмороком на режущей затылок спинке сиденья – просыпаешься чтоб хлебнуть из пластиковой бутылки пива, и снова заснуть – восьмичасовое отрупение, блядь, ну чего я не поехал стопом вместо этой душегубки?
…
Пловдив
выходим в Пловдиве - темнеет – быстрая пробежка на электричку – еще полчаса в совсем уж рассыпающемся скрипучем вагоне –
Станция Асеновград
Тусклый желтый свет – пусто – островком света и цивилизации кофейный автомат возле станционной стены, который через двадцать минут толстый усач в фуражке зачем-то закрывает на замок …
мы идем с рюкзаками к окраине
скоро многоэтажки и огни кончаются - город становится одноэтажной улицей, теряющей дома, обрастающей деревьями и темнотой; правая обочина ползет вверх и превращается в отвесную скалу, вторая ухнула вниз куда-то и зашумела оттуда нежным похрустыванием горного потока; темные силуэты опушенных луной гор – звонкая тишина – и радость: наконец-то горы.
города позади.
мы сворачиваем вниз, к речке – по берегу причудливые в лунном свете камни и коряжистые южные сосны – «Давай тут, на берегу – кайфово же, проснуться у воды» – но осторожный Жук хочет в лес, наверх, подальше от чужих глаз…
подстилка из мягких иголок под головой и сосны в небе
* * *
Дорога крутится туда-сюда, огибая скалистые выступы, слева - горная речка. Иногда к ней прижимаются маленькие горные деревушки.
Смуглые, грубо вытесанные, цыганские лица. В деревнях - острые иглы мечетей. Это места мусульманские, тут живут турки, которых в Болгарии много.
Все выше и выше, дорога становится все уже и хуже - обваленные края, рытвины, редкие встречающиеся машины, будто со свалки ржавого автомобильного лома.
В одной из этих деревень никто не говорил по-болгарски. Турки или албанцы какие, хрен их разберет.
Всякое ощущение обыденности - пропало.
